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| Jorge Luis Borges con 21 años |
La
calavera, el corazón secreto,
los
caminos de sangre que no veo,
los
túneles del sueño, ese Proteo,
las
vísceras, la nuca, el esqueleto.
Soy
esas cosas. Increíblemente
soy
también la memoria de una espada
y
la de un solitario poniente
que
se dispersa en oro, en sombra, en nada.
Soy
el que ve las proas desde el puerto;
soy
los contados libros, los contados
grabados
por el tiempo fatigados;
soy
el que envidia a los que ya se han muerto.
Más
raro es ser el hombre que entrelaza
palabras
en un cuarto de una casa.
- Jorge Luis Borges, La rosa profunda, 1975

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