Mayo

Ilya S. Glazunov, El lago de lágrimas, 1988

Viene el abril como una tarde de primavera,
fría y escondida, sosegada
como la luz de las farolas,
tranquila como las lágrimas de la virgen.

Mayo, pasas cautivo por el mundo
con más pena que gloria
y los hombres ignoran aún
tu voz fresca y dormida
de los charcos en los bosques
y de los bancos en los parques.

A veces paseo en la noche
por oscuras calles buscando algún sentido,
mirando escaparates ajenos
de lustrosos zapatos y luz eléctrica.
Preguntándome el sentido que guarda
la lluvia manchando los cristales,
las fotografías que me asaltan
justo cuando concibo el sueño.

Soy aquel que también pasará por el mundo
una vez la función acabe
y mi tiempo quedará como un mes
pasado y arrugado.
Si solo escribo porque estoy triste
que más me espera, si solo tengo
las horas y los días que me quedan.

- Pau Baraldés