Quisiera escribirte
como otro agosto de mi vida,
frío y breve,
febril y triste,
como estoy ahora
en este otoño prematuro
llamado olvido.
Cómo pesan las piedras,
cómo pesa esta losa
llamada tiempo.
Mira, el agosto es como un bosque
recóndito y pequeño,
donde los árboles vienen y van
a desnudarse.
Yo vengo de un silencio llamado
verano
lluvioso y frío
como un otoño imperfecto.
Y qué imperfectas
somos las personas,
como este verano que se marcha,
como este poema,
como este quien lo escribe,
como tú,
como yo.
- Pau Baraldés
- Pau Baraldés
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